(…)Los amantes rendidos se miran y se tocan una vez más antes de oler el día.

Ya están vestidos, ya se van por la calle.
Y es sólo entonces cuando están muertos, cuando están vestidos, que la ciudad los recupera hipócrita y les impone los deberes cotidianos.

Estoy lleno de sombras, de noches y deseos, de risas, y de alguna maldición.

Me sabes a té de canela bien caliente, a café hirviendo bien dulce y cargado. Me sabes a madrugadas tibias y sueños eróticos. A mordidas en el cuello y caricias calmas. Me sabes a brisa marina, a Domingo en la mañana. Me sabes a tabaco y lujuria. Me sabes a eucalipto, a tierra mojada. Me sabes a todo eso que la gente cree que desconozco, me sabes a pera y miel. Me sabes a ganas, a deseo, e sabes a humedad, a gritos ahogados… me sabes.

(…) Pero hace tanta soledad que las palabras se suicidan.

A veces uno amanece con ganas de extinguirse, Rocamadour. Como si fuéramos velitas sobre un pastel de alguien inapetente. A veces nos arden terriblemente los labios y los ojos y nuestras narices se hinchan y somos horribles y lloramos y queremos extinguirnos. Seguro que ahora no comprendes esto, pero cuando seas mayor habrá días en que amanezcas con ganas de que un aliento gigante sople sobre ti, apagándote. Así es la vida, Rocamadour, un constante querer apagarse y encenderse.